Ar

Falta-me o ar e sinto um nó na garganta. O nó do choro contido por não querer derramar mais nenhuma lágrima por ti. A lágrima que cai pela dor de ter um coração magoado. Não consigo pensar bem do amor. Amo, mas não consigo gostar de amar. Porque quando escrevemos amor, não o escrevemos a cor-de-rosa. Há demasiada dor para ser escrito dessa cor.
É incrível como em momentos maus não conseguimos pensar por um segundo nos momentos bons. Não conseguimos, por muito que tentemos é impossível. Pelo menos para mim. Para mim, no amor não interessa o amor que se dá, mas sim a quantidade de vezes que nos magoam. Porque é exactamente isso que não devemos fazer: magoar. E é nisso que devemos pensar e evitar. Não é no amor, porque quando se ama, damos o nosso amor sem pensar, automaticamente, instintivamente e inevitavelmente. Temos de pensar em evitar provocar a dor no outro, porque a mágoa apaga o amor. E há uns dias apagaste um pedaço do amor que eu sentia por ti.
Cada vez mais chego à conclusão que é preferível não receber amor, do que no futuro nos pisarem o coração. É preferível nunca chegar a olhar nos olhos daquela pessoa, e ouvi-la dizer que nos ama, do que depois vermos os nossos olhos cheios de lágrimas. É preferível nunca chegarmos a beijar quem amamos, de que depois um dia essa pessoa nos fazer esquecer todos os beijos apaixonados com a desilusão que nos coloca na alma. Antes não conhecermos, não nos apaixonarmos, do que depois ficarmos assim como eu estou agora, dependente de ti até para respirar quando queria saber fazê-lo sozinha.